A mi me obligaron

julio

Mi síndrome de China

Escrito por amimeobligaron 14-07-2009 en General. Comentarios (0)

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Hace ya veinte años de TianAnMen, no?...

El peligro ahora -según Hollywood- reside en los integrismos de mezquita,zoco y talibanes, de burka y Osamas, de moros despiadados y Corán, de pruebas nucleares secretas... pero no, en Qatar y Dubai no. Esos son como nosotros. Y menos en China, que nos fabrica los chupachups, las muñecas de Famosa y los rollos de primavera en salsa agridulce de glutamato.

Desde hace 20 años ha habido sonrisas profidén de Bush, Clinton, Bush2 y Obama a los nuevos dictadores chinos, borrado de Mao Zedong -se escribía así al final, no?-, presa de las Tres Gargantas, juegos olimpicos de Pekin, eliminación del Tibet, censura internetera desde Beijing -se dice así, no?-, además de proliferación de todoacienes y cobocallejas que tumban KO al Estatuto de los Trabajadores. Uno de cada cinco habitantes del mundo es chino, y fuera del país parecen tan "occidentales" como nosotros. China hoy es amigo del Grupo de los 8, pero hacia dentro -lo poco que trasciende- se me hace tan siniestra como el facha Hergé denunciaba hace casi 70 años en "El Loto Azul".

La pátina occidentalizadora empezó con el McDonalds y con multinacionales como Nike llevandose la producción al emergente país para que cosieran sus zapatillas delicadas manitas de trabajadoras infantiles y tener una ventajosa plusvalía vendiéndolas en nuestros malls a 120 €. ¿Nos sorprende que copien sin arrobo, no respeten las patentes,vendan a sus huérfanas al mejor postor, emborronen su información interna y pongan fuegos artificiales de Photoshop en la ceremonia inaugural de los JJOO?. A mí, nada. Copian y mejoran nuestros métodos como verdaderos genios.

Frente a la bollywoodiana e I+Dera India -para cuando un "Slumdog Millionaire" chino?, ¡ya está bien de palmadeoreados y oscarizados "Tigres y Dragones"!-, China necesita más velocidad para suplantar a Occidente. Dicen que el día que los chinos decidan desayunar leche como los occidentales, no habrá vacas suficientes en el mundo. De ahi la campaña a favor de la leche de soja, tan rica ella.

La leyenda urbana del abuelo del restaurante chino cuyo cadáver no es expatriado ni enterrado me parece falsa, pero acojonantemente verosímil. El choque cultural y especialmente de economías nos lleva a una China que aún vive en el siglo del Lazarillo de Tormes. ¿Picaresca?. ¿Que problema hay en exterminar etnias, vender congéneres, matar nonatas hembras para evitar dar dotes, encerrar esclavos en un sótano a coser paños de Mataró si nueve de cada diez chinos cobran lo que cobran?. ¿No lo hacía el Duque de Alba en Flandes? ¡Y encima reciben la MTV por sus paelleras!

Me jode ver a los reyes y a ZP -antes a Ánsar- extasiados cada vez que se produce un encuentro hispano chino, felices de haber plantado empresas en tierra amarilla igual que como cuando Armstrong puso un pie en la luna. Nuestros especuladores empresarios flipan con esos chinakos que piden menos salario que los pobres del Cuéntame. Y además los traen pacá para que abran tiendas de ultramarinos de sol a sol, 365, 24/7 para que nos tengan las pipas, el pan caliente y las birras frías a la hora que les pidamos. ¡Incluso nos las pone en el mostrador el amable chinito de 11 años que encima, no da tanta guerra en la calle como los Ñetas, los Latin o los morakos!. ¡Qué gozada de inmigración callada e invisible, que no hacen ruido a partir de las 10 -incluso siguen currando-!. Por eso se les pemite que no paguen radicación ni impuestos.

Los recientes sucesos en China me entristecen. No tengo nada en contra de inmigrantes, etnias ni culturas diferentes. Pero creo que, entre todos, nos engañan. A nosotros y al chino de los ultramarinos.

Y de estos polvos ya llegan los primeros lodos. La pasada campaña de Reyes hizo cerrar las primeras empresas en China y las provocó primeras suspensiones de pagos. Poque...¿para quién fabrican los honorables trabajadores asiáticos los Clicks de Famóbil?, ¿para sus hijas o para las nuestras?. Seguro que no hay ni un Click ni una Barbie made in China para las niñitas de ojos rasgados que esperan a sus Reyes -o a sus dragones, o a sus guerreros de terracota, o a sus gatos de la manita alegre en danza- Magos. Y viendo el gobierno que tienen, no las habrá en mucho tiempo, por más que las plantas de Bentley se establezcan en Nankín.

¿Peligro amarillo?. Aquí hay una paleta de colores demasiado interesada.
Enter the dragon...

Jacko...¿ejemplo?

Escrito por amimeobligaron 14-07-2009 en General. Comentarios (0)

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Antes de empezar, revelare que tenía el "ABC" y el "The love you save" muchos años antes de entusiasmarme y adquirir el compendio de genialidades singles de la mercadotecnia, el pop y de la marca Quincy Jones que fue aquel inigualable "Thriller".

Hoy he visto las interminables horas de funeral con ataúd y entradas de oro, plagado de artistas de relumbrón-de Stevie a Queen Latifah, de Ophrah a Quincy- despidiendo al peterpan de Neverland, y he sentido un poco de asco por esta despedida arropadora y mediática a un cincuentón cascao de enblanquecimientos y morfinas, sin un disco ni un concierto hace años, comprador de niños-hijos que ni siquiera eran de su propio semen (eran blancos, recordáis?), y me resultaba difícil ver en esa despedida al chiquitín de los Jackson tan mono o al artista revelación de Motown con aquel genial "Off the Wall". Por más que los videowalls se empeñaran, tampoco veía al cantante de "Wanna be Startin Somethin´", ni siquiera a aquel ya peligroso declarador de principios peligrosos del video de "Black or White" impecablemente tamizados por el blanqueador de piel, el photoshop y el morphing.

Yo estos días sólo veía a un tipo con una nariz destrozada por los retoques que ya hace años imponía por contrato que no le tocara ningún adulto, más sólo que la una -tal vez sólo con la incondicionalidad de Elizabeth Taylor-, plagado de deudas y de sospechas, acojonado por el hecho de tener que enfrentarse a un público londinense que esperaba un fantasma en una maratón de 50 interminables conciertos, que había vendido su parque de atracciones, más adicto que su ex suegro Presley... pero, sobre todo veía a un infeliz que en una entrevista ya lejana, decía que para él, una de las más tremendas felicidades era poder dormir con un niño en su cama. Aún intentando no ver perversión en una declaración pretendidamente infantiloide y blanca, lo cierto es que me da pena que a Michael Jackson -entonces- no le gustara follar y quisiera vivir a los 50 años en una fiesta de almohadas continua.

Más que el "We are the World", yo veía al pobre payaso empolvado y triste besando al mono Bubbles en lugar de estar a lo que está cualquier adulto; más que el moonwalk, le veía sacando a un bebé por el balcón en una gracia de padre orgulloso; veía aquellos wateres de Neverland recién vendido llenos de barbies y cuadritos que hasta al más hortera de nosotros le avergonzaría tener en la casa del pueblo; veía al tío de la mascarilla, de la bombona de oxígeno, del pretexto del vitiligo. Veía al tío que se casó con la hija de Elvis y la hizo salir horrorizada -ella, que debía haber mamado el frikismo de papá y Priscilla en biberones de dos litros-, que compró a una enfermera para que le pariese los hijos y que pagaba la compañía de un doctor para que le suministrara sus medicamentos -aquel "Doctor Robert" al que cantaban los Beatles en su época de mayor apogeo, que les prescribía LSD por causa de fuerza mayor y que cualquier famoso de medio pelo se paga sin problemas- pero que, a diferencia de otros famosos, era uno de los pocos que tenía alrededor en su lecho de -¿anunciada?- muerte.

Frente a otros vaticinadores, siempre creí que MJ moriría joven con la cantidad de burradas que estaba administrando a su castigado cuerpo y mente de negro/blanca. Después de parecerse a Diana Ross, se pareció después a sus hermanas horteras Latoya y Janet, luego ya a una Mariah Carey anorexica y al final a una caricatura de si mismo. Y con ese "si mismo" no hablo de aquel negrito encantador de los dibujos animados de los Jackson 5 que veía cuando pequeño. Hablo de esa cara de la muerte que cada vez que trato de imaginar a Michael se impone a la del video de Billie Jean.

¿Icono del pop?. Me parece más digna la muerte de Morrison, Joplin o el propio Hendrix -sismpre se considera que la muerte más guarra es la de morirse ahogado en el propio vómito-. Michael se murió ahogado en su puta soledad, a la que le habían abocado discográficas, familia, artistas y fans. Esos fans que ahora lloriquean y se travisten de un MJ saludable y thrillero y que parecen haber ignorado su caida en los últimos 20 años, un viacrucis de monos, bebés, barbies y compañeros de fiesta de almohada que no admitía otra salida.

No quería ser adulto, no quería ser hombre, no quería ser negro. No, no era un ejemplo ni para los del lado de lo que era ni para los del lado de los que no era. ¿Pena?. Si. Pero, ¡qué lógica!